A Palavra Errada

Na manhã de domingo, não havia ninguém na entrada da trilha acima do Königssee. Leyla Bergmann tirou uma folha da pasta impermeável. O quadro de avisos não tinha vidro; para os cantos não levantarem com o vento, ela prendeu o papel com tachinhas em quatro pontos. Depois recuou um passo e conferiu se a assinatura estava visível.

Tinha lido o texto várias vezes durante a noite. Mesmo assim, seu olhar voltou a se prender nas mesmas duas frases. No tribunal, a testemunha que falava inglês havia dito que as fibras da corda de segurança, à beira do precipício, estavam desgastadas e que a corda podia arrebentar. Leyla, de propósito, traduzira que a corda estava em bom estado. No quadro agora estavam as duas versões. Abaixo delas, a explicação de por que ela tinha demorado a corrigir: o voluntário responsável pela manutenção daquela trilha era seu tio, Johann Bergmann. Ela quisera protegê-lo.

O ar frio vindo do lago encheu a gola da sua jaqueta de chuva. Leyla pegou o celular e fotografou a folha. Em seu testamento, Johann tinha imposto uma condição para lhe deixar a cabana ali perto: que ela afixasse essa correção no quadro, no máximo até domingo. Na foto que levava entre os papéis da pasta, Leyla viu o velho casaco de caminhada verde do tio. Os cabelos eram grisalhos; no rosto largo estava aquela expressão teimosa de que ela se lembrava. Nas últimas conversas, no hospital, ele lhe pedira que corrigisse o registro. Naquele dia, Leyla não respondera.

Passos soaram sobre o cascalho. Três caminhantes, de mochila nas costas, se aproximavam da entrada da trilha. O da frente, ao passar pelo quadro, apontou a placa de direção lá em cima. Leyla olhou para a placa. O caminho que tinham escolhido levava à passagem estreita onde ficava a corda desgastada.

Ter tirado a foto não ia bastar. Guardou o celular no bolso e se plantou diante dos três. O da frente parou; os de trás quase esbarraram nele.

— Não sigam por esse caminho — disse Leyla. — A corda não é segura.

O homem olhou primeiro para o quadro, depois para ela.

— Como a senhora sabe disso?

Antes de encarar o olhar do homem, Leyla olhou para a folha assinada no quadro. O canto molhado se levantava de leve com o vento. Ela o prendeu com uma das mãos.

— Fiz a tradução do depoimento de uma testemunha no tribunal. Ela disse que a corda não devia ser usada sem ser inspecionada. Eu disse que podia ser usada. É por isso que a correção que afixei hoje está aqui.

Um dos três tirou o celular do bolso e virou a tela para Leyla; na linha sublinhada da antiga sentença estava escrito que a corda fora considerada em bom estado.

— Mas a sentença diz outra coisa. Em quem vamos acreditar?

Antes que Leyla respondesse, ouviram-se passos de bota na trilha. A mulher que chegava, de jaqueta vermelha do resgate de montanha, trazia um rádio no ombro. O cabelo curto e loiro estava colado à testa por causa da chuva. Leyla a reconheceu: Anja Reiter. Viera para a vistoria de domingo na trilha.

— Não entrem no caminho da corda — disse Leyla.

Anja deu uma olhada no texto do quadro e, deixando os caminhantes na entrada, desceu até o ponto de fixação. Leyla a seguiu por alguns passos. Logo acima do engate de metal, as fibras externas da corda molhada estavam abertas. Anja, com o dedo enluvado, separou as fibras, e a parte escura que havia por baixo apareceu. Ela não puxou a corda.

— Faz quanto tempo que está assim? — perguntou.

— Não sei — disse Leyla. — O alerta daquele dia era sobre isso. Eu traduzi errado.

Anja apertou o botão do rádio. Comunicou o dano no ponto de fixação inferior e pediu à equipe que fechasse as duas entradas da trilha. Em meio ao chiado, veio uma confirmação curta.

O caminhante que segurava o celular continuava olhando para Leyla.

— Quer dizer que o caminho ficou aberto apesar daquele depoimento?

Leyla pigarreou. Desta vez, não desviou os olhos.

— Sim. A minha tradução contribuiu para isso. Corrigi meu depoimento hoje, mas a sentença continua sendo a que o senhor tem aí.

Anja levou o rádio de novo ao ouvido. Com um gesto, pediu que Leyla se calasse para poder ouvir a voz do outro lado. Depois ergueu a cabeça e olhou para o ponto onde a trilha se curvava para cima.

— Quem está na entrada de cima? — perguntou ao rádio.

A resposta do rádio se perdeu no chiado. Anja deu um passo de lado e escutou de novo. Leyla viu que os três caminhantes ainda estavam no trecho estreito onde a trilha começava. Um deles se preparava para descer; o da frente continuava olhando a sentença no celular.

— Ninguém à vista na entrada de cima. Fechem a passagem do mesmo jeito — disse Anja ao rádio. Depois se virou para os caminhantes. — E vocês, afastem-se daqui. O ponto de fixação inferior está danificado.

— A sentença diz que a corda está em bom estado — disse o homem. Baixou o celular, mas não saiu do lugar.

Leyla abriu a pasta impermeável. Tirou uma cópia da correção que havia afixado no quadro e a estendeu ao homem. Esperou que ele visse a assinatura embaixo da folha. Sua mão tremia; ela segurou a pasta com as duas.

— Essa sentença também se apoia na tradução que fiz no tribunal — disse. — A testemunha afirmou que as fibras da corda estavam desgastadas e que não se devia pôr peso nela. Eu traduzi esse aviso, de propósito, como "a corda estava em bom estado". Quis proteger meu tio, Johann Bergmann.

O homem da frente olhou para a folha, depois para a trilha. A mulher ao lado dele recuou da passagem estreita junto ao precipício. O terceiro caminhante foi atrás.

— Então a gente não sobe — disse o homem.

— Não sobem — disse Anja. — Ninguém sobe.

Dois integrantes da equipe de resgate chegaram à entrada da trilha. Abriram as barreiras dobráveis e fecharam o caminho. Enquanto um fixava a placa de aviso, o outro comunicou por rádio, à autoridade competente em Berchtesgaden, o fechamento de emergência. Os caminhantes desceram para a parte larga da trilha; já não iam em direção à corda.

Leyla pensou na tela do celular em que a sentença fora mostrada. Sua tradução errada tinha ajudado a fazer com que o aviso da testemunha fosse ignorado; e os caminhantes, confiando na sentença que declarava a corda segura, haviam podido se aproximar da passagem perigosa. Enquanto Anja verificava se a barreira não saía do lugar, Leyla guardou a cópia da correção na pasta. Desta vez, não queria tirar o papel dali sem que ninguém o visse.

Anja foi da barreira até o quadro. Levantou o canto de baixo da correção que Leyla afixara, olhou a assinatura e então apertou melhor a tachinha. O vento fazia a placa de aviso tilintar. Os três caminhantes já não estavam à vista. Leyla olhou para a trilha fechada; de onde estava, não via a corda do ponto inferior, mas não conseguia tirar da cabeça as fibras abertas, que vira quando descera até lá com Anja.

— Fica aí — disse Anja. — Que todo mundo que voltar leia.

Tirou do bolso uma chavezinha. Antes de deixá-la na palma de Leyla, hesitou um instante.

— Johann deixou comigo a execução do testamento. A chave da cabana está comigo. Lá dentro você pode terminar o que precisa fazer.

Leyla pegou a chave. Ao ouvir o nome de Johann, seus olhos foram para a pasta. Pensou no velho casaco verde da fotografia, na palavra "em bom estado" da sentença. Se tivesse corrigido na época o aviso que traduzira errado, o nome do tio teria sofrido. Mas, calando-se, a decisão virara uma garantia que dizia respeito a outras pessoas.

A cabana pequena cheirava a bota molhada. Leyla deixou a porta entreaberta; dali, via a barreira lá fora. Da pasta impermeável tirou seu relato assinado e escaneou todas as páginas com o celular. Anexou o arquivo a um e-mail dirigido ao Ministério Público de Traunstein. O número do processo da sentença, ela o copiou do papel e o pôs no assunto e no corpo da mensagem. Conferiu os algarismos mais uma vez. Não tinha pulado nenhum.

Quando apertou o botão de enviar, o celular ficou na sua mão. Quando a confirmação de entrega apareceu na tela, ela a salvou também. Anja esperava do lado de fora, junto à porta; Leyla guardou o celular no bolso e foi até ela.

— Enviei. A confirmação de entrega também chegou — disse.

Anja assentiu com a cabeça. Leyla olhou para a correção no quadro. Não tirou o papel do lugar. Depois voltou os olhos para a trilha vazia, do outro lado da barreira. Quem viesse até ali para pegar o caminho veria primeiro o aviso e, logo ao lado, a assinatura dela.