Das falsche Wort

Am Sonntagmorgen war niemand am Einstieg des Wanderwegs oberhalb des Königssees. Leyla Bergmann zog ein Blatt aus ihrer wasserdichten Mappe. Das Anschlagbrett hatte kein Glas mehr; sie heftete das Papier an vier Stellen fest, damit der Wind die Ecken nicht anhob. Dann trat sie zurück und vergewisserte sich, dass ihre Unterschrift gut zu sehen war.

Den Text hatte sie die ganze Nacht über immer wieder gelesen. Trotzdem blieb ihr Blick an denselben zwei Sätzen hängen. Der englischsprachige Zeuge hatte vor Gericht gesagt, die Fasern des Sicherungsseils am Abgrund seien durchgescheuert und das Seil könne reißen. Leyla hatte das wissentlich übersetzt, als sei das Seil intakt. Auf dem Brett standen jetzt beide Aussagen. Darunter stand auch, warum sie die Richtigstellung so lange hinausgezögert hatte: Der Freiwillige, der für die Instandhaltung dieses Weges zuständig war, war ihr Onkel Johann Bergmann gewesen. Sie hatte ihn schützen wollen.

Die kühle Luft vom See kroch ihr in den Kragen der Regenjacke. Leyla holte ihr Handy heraus und fotografierte das Blatt. In seinem Testament hatte Johann ihr die Hütte in der Nähe nur unter der Bedingung vermacht, dass sie diese Richtigstellung spätestens am Sonntag am Anschlagbrett aushängte. In ihrer Mappe lag das Foto, auf dem ihr Onkel seinen alten grünen Wandermantel trug. Sein Haar war grau, in dem breiten Gesicht lag der Starrsinn, an den sie sich erinnerte. Bei ihrem letzten Gespräch im Krankenhaus hatte er von ihr verlangt, die Akte zu berichtigen. Leyla hatte ihm damals nicht geantwortet.

Auf dem Kies knirschten Schritte. Drei Wanderer mit Rucksäcken näherten sich dem Einstieg. Der vorderste zeigte im Vorbeigehen am Anschlagbrett auf das Hinweisschild darüber. Leyla sah hin. Der Weg, den sie gewählt hatten, führte zu der schmalen Passage, an der das durchgescheuerte Seil hing.

Ein Foto zu machen würde nicht reichen. Sie steckte das Handy ein und stellte sich den dreien in den Weg. Der vorderste Wanderer blieb stehen; die hinter ihm prallten fast auf ihn.

„Gehen Sie nicht diesen Weg“, sagte Leyla. „Das Seil ist nicht sicher.“

Der Mann sah erst das Anschlagbrett an, dann Leyla.

„Woher wissen Sie das?“

Bevor sie dem Blick des Mannes begegnete, sah Leyla noch einmal auf das unterschriebene Blatt am Anschlagbrett. Seine nasse Ecke hob sich leicht im Wind. Sie drückte sie mit einer Hand fest.

„Ich habe vor Gericht die Aussage eines Zeugen übersetzt. Er sagte, das Seil dürfe nicht benutzt werden, ohne dass es geprüft wird. Ich habe gesagt, es könne benutzt werden. Deshalb hängt die Richtigstellung, die ich heute aufgehängt habe, hier.“

Einer der drei Wanderer zog sein Handy hervor. Er hielt Leyla das Display hin; in der unterstrichenen Zeile des alten Gerichtsurteils stand, das Seil sei als intakt befunden worden.

„Aber im Urteil steht es anders. Wem sollen wir glauben?“

Noch bevor Leyla antworten konnte, näherten sich vom Weg her Schritte von Wanderstiefeln. Die Frau in der roten Bergwachtjacke hatte ein Funkgerät an der Schulter. Das kurze blonde Haar klebte ihr vom Regen an der Stirn. Leyla erkannte sie: Anja Reiter. Sie war zur sonntäglichen Wegkontrolle gekommen.

„Gehen Sie nicht auf den Weg zum Seil“, sagte Leyla.

Anja warf einen Blick auf den Text am Anschlagbrett, ließ dann die Wanderer am Einstieg zurück und stieg zur unteren Verankerung hinab. Leyla folgte ihr ein paar Schritte. Direkt über der Metallöse waren die äußeren Fasern des nassen Seils aufgefächert. Anja spreizte sie mit dem behandschuhten Finger, und darunter kam der dunkle Kern zum Vorschein. Am Seil selbst zog sie nicht.

„Seit wann ist das so?“, fragte sie.

„Ich weiß es nicht“, sagte Leyla. „Die Warnung an dem Tag hat sich darauf bezogen. Ich habe sie falsch übersetzt.“

Anja drückte die Sprechtaste des Funkgeräts. Sie meldete den Schaden an der unteren Verankerung des Weges und bat ihr Team, beide Zugänge zu sperren. Aus dem Rauschen kam eine knappe Bestätigung.

Der Wanderer mit dem Handy sah Leyla noch immer an.

„Das heißt, der Weg blieb trotz dieser Aussage offen?“

Leyla räusperte sich. Diesmal wich sie seinem Blick nicht aus.

„Ja. Meine Übersetzung hat dazu beigetragen. Ich habe meine Aussage heute berichtigt, aber das Urteil ist weiterhin das, das Sie dort in der Hand haben.“

Anja hob das Funkgerät wieder ans Ohr. Mit einer Geste bedeutete sie Leyla zu schweigen, um die Stimme am anderen Ende zu verstehen. Dann hob sie den Kopf und blickte dorthin, wo der Weg nach oben abbog.

„Wer ist am oberen Zugang?“, fragte sie ins Funkgerät.

Die Antwort aus dem Funkgerät ging im Rauschen unter. Anja trat einen Schritt zur Seite und hörte noch einmal hin. Leyla sah, dass die drei Wanderer noch immer an der engen Stelle standen, wo der Weg begann. Einer von ihnen machte Anstalten, nach unten zu gehen; der vorderste Mann starrte auf das Gerichtsurteil auf seinem Handy.

„Am oberen Zugang ist niemand zu sehen. Sperrt die Passage trotzdem“, sagte Anja ins Funkgerät. Dann wandte sie sich den Wanderern zu. „Und Sie entfernen sich bitte von hier. Die untere Verankerung ist beschädigt.“

„Im Urteil steht, das Seil sei intakt“, sagte der Mann. Er ließ das Handy sinken, rührte sich aber nicht vom Fleck.

Leyla öffnete ihre wasserdichte Mappe. Sie zog eine Kopie der am Anschlagbrett aufgehängten Richtigstellung heraus und hielt sie dem Mann hin. Sie wartete, bis er die Unterschrift am Ende des Blattes sah. Ihre Hand zitterte; sie hielt die Mappe mit beiden Händen.

„Dieses Urteil stützt sich auch auf meine Übersetzung vor Gericht“, sagte sie. „Der Zeuge sagte, die Fasern des Seils seien durchgescheuert und das Seil dürfe nicht belastet werden. Ich habe diese Warnung wissentlich mit ‚Das Seil war intakt‘ übersetzt. Ich wollte meinen Onkel Johann Bergmann schützen.“

Der vorderste Mann sah auf das Blatt, dann auf den Weg. Die Frau neben ihm wich von der schmalen Passage am Abgrund zurück. Der dritte Wanderer folgte ihr.

„Wir gehen da also nicht hoch“, sagte der Mann.

„Nein“, sagte Anja. „Niemand geht da hoch.“

Zwei Leute der Bergwacht erreichten den Einstieg. Sie klappten Absperrgitter auf und riegelten den Weg ab. Während einer das Warnschild sicherte, gab der andere per Funk die Notsperrung an die zuständige Behörde in Berchtesgaden durch. Die Wanderer stiegen zur breiteren Stelle des Weges ab; auf das Seil hielten sie nicht mehr zu.

Leyla dachte an das Display, auf dem das Urteil gestanden hatte. Ihre falsche Übersetzung hatte geholfen, die Warnung des Zeugen zu übergehen; die Wanderer hatten sich auf das Urteil verlassen, das das Seil für sicher erklärte, und waren so bis an die gefährliche Passage herangekommen. Anja prüfte, ob das Gitter fest stand, und Leyla steckte die Kopie der Richtigstellung zurück in ihre Mappe. Diesmal wollte sie das Blatt nicht wegräumen, ohne dass es jemand gesehen hatte.

Anja ging vom Absperrgitter hinüber zum Anschlagbrett. Sie hob die untere Ecke von Leylas Richtigstellung an und sah sich die Unterschrift an, dann drückte sie die Reißzwecke fester. Der Wind ließ das Warnschild klappern. Von den drei Wanderern war nichts mehr zu sehen. Leyla blickte auf den abgesperrten Weg; das Seil an der unteren Verankerung konnte sie von hier aus nicht sehen, aber die aufgefächerten Fasern ließen sie nicht los, seit sie sie mit Anja gesehen hatte.

„Das bleibt hängen“, sagte Anja. „Jeder, der zurückkommt, soll es lesen.“

Sie zog einen kleinen Schlüssel aus der Tasche. Bevor sie ihn in Leylas Hand legte, hielt sie kurz inne.

„Johann hat mir die Umsetzung seines Testaments anvertraut. Den Schlüssel zur Hütte habe ich. Du kannst drinnen zu Ende bringen, was du vorhast.“

Leyla nahm den Schlüssel. Bei Johanns Namen glitt ihr Blick zu ihrer Mappe. Sie dachte an den alten grünen Mantel auf dem Foto, an das Wort „intakt“ im Gerichtsurteil. Hätte sie die falsch übersetzte Warnung damals berichtigt, wäre der Name ihres Onkels beschädigt worden. Ihr Schweigen aber hatte sich in eine Zusicherung verwandelt, die auch andere betraf.

In der kleinen Hütte roch es nach nassen Stiefeln. Leyla ließ die Tür angelehnt; den Absperrbereich draußen konnte sie sehen. Aus der wasserdichten Mappe nahm sie ihre unterschriebene Schilderung und scannte sämtliche Seiten mit dem Handy. Sie hängte die Datei an die E-Mail an die Staatsanwaltschaft Traunstein. Die Aktennummer des Gerichtsurteils übertrug sie vom Papier in die Betreffzeile und den Text. Noch einmal verglich sie die Ziffern. Sie hatte keine ausgelassen.

Als sie auf „Senden“ drückte, blieb das Handy in ihrer Hand. Auf dem Display erschien die Zustellbestätigung; auch sie speicherte sie. Anja wartete vor der Tür. Leyla steckte das Handy ein und trat zu ihr hinaus.

„Abgeschickt. Die Zustellbestätigung ist auch da“, sagte sie.

Anja nickte. Leyla sah auf die Richtigstellung am Anschlagbrett. Das Blatt nahm sie nicht ab. Dann richtete sie den Blick auf den leeren Weg hinter dem Gitter. Wer hierherkam, um aufzubrechen, würde künftig zuerst die Warnung sehen, und gleich daneben ihre Unterschrift.